Non chiedere, passante, ciò che fummo…

che siamo meno di nebbia e parole,

abbiamo grumi di terra per lacrime

che trasudano in fili di vapore.

Germinino acini di rancore

dal grembo sfatto della memoria

in un rigoglio acerbo

sui vostri campi e le vostre case:

sola ci scalda questa coltre nera

nel gelo marcio delle nostre notti;

l’ira insonne vi divori il cuore,

o vivi: questo, per noi, è l’unico tepore,

questa per noi la pace,

questa sola

la giustizia dei martiri.

L.G.